Et elle pleure...

Elle est assise, sur ce banc.
Et elle pleure. Elle pleure de n'avoir pas su la protéger.
Elle est seule, maintenant.
Elle se remémore le passé et tout lui revient.

C'était une belle soirée d'été et elles se promenaient, bras dessus, bras dessous. Dans toute la ville, on les appelait les siamoises.
On leur avait donné ce surnom parce qu'elles ne se quittaient jamais. Elles marchaient tranquillement tout en parlant quand ça avait eu lieu. Elle avait juste eu le temps de la voir se débattre avant de tomber, inconsciente, sur le sol.
Elle s'était réveillée un jour et demi plus tard, sur un lit inconnu, dans une chambre inconnue, elle aussi. Elle avait jeté un rapide coup autour d'elle avant de partir la retrouver. Elle avait fouillé les moindres recoins avant de l'apercevoir.

La vision l'avait écoeurée.
Sa moitié se trouvait par terre, dans une position équivoque, un couteau planté en pleine poitrine. Elle s'était approchée, avait perçu un léger souffle et s'était assise, lui tenant la main, pour qu'elle puisse profiter des derniers instants de sa vie.

Elle s'était relevée et était partie, appelant le SAMU pour qu'ils viennent la chercher...
Elle était restée sans bouger pendant des jours et des jours, assise dans son lit, ne s'alimentant que par plateau repas et refusant de parler.

Elle est seule...

j'aime bof
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